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88 tasti. 52 bianchi. 36 neri.Dove finiscono?
Hanno una fine? No.Finiscono quando smetto di suonarli. Poi basta sfiorarli e ricominciano.Non hanno bordi, non hanno mura. Come la vita.Entrano nella mia testa, a volte litigano, si infilano nelle vene e diventano accordi, rimorsi, desideri, note stonate.Un pianoforte non è uno strumento, è una trappola elegante in abito da sera.Ottantotto tasti che fingono di essere materia, ma sono solo porte aperte su mondi che non sanno morire, che non vogliono morire.E io resto lì, a pestare bianco e nero, convinto di dominare il suono che mi arriva dalla testa.Ma è lui che mi divora, lentamente.
@G.L. settembre 2025
